miércoles, 8 de agosto de 2018

RONDA DE LOS CICLOS

1)

Y la oscuridad
se traga la luna
después de tres lunas
tres lunas de luz

Asciende creciente
nos llena de sombras
y mengua huidiza 
ahogada de azul

Y la oscuridad
se traga la luna
después de tres lunas
tres lunas de luz
 
2)

Los ciclos la rueda
la naturaleza
mi luna de sangre
también va a caer

La rosa se abre
la ronda roja sabe
de pétalos y lunas
manantiales hacer

Los ciclos la rueda
la naturaleza
mi luna de sangre
también va a caer

sábado, 16 de junio de 2018

Antes que nada

I)

UN GÉNESIS PARA EL SEGUNDO CÍRCULO

El círculo primero fue testigo  
la nebulosa madre se sacudió
con fuerza electroestática
y sus partículas de polvo se abrazaron
apretaron sus cuerpos diminutos 
millones de años
hasta que en un instante 
astronómico
nació el primogénito Júpiter
o segundo circulo

II)

UN GÉNESIS PARA LAS POLILLAS

... a las que llegaron tarde 
hiciéronles las alas 
con papel de cebolla
y el único sol que alcanzarán
es el de una cálida lámpara

martes, 15 de mayo de 2018

CRÍMENES DE AMOR


 I –

Retiro huele a sahumerios y frituras.
Huelo Retiro con la misma tristeza que uso cuando recuerdo a un muerto.
¿En qué se transforma un sueño cuando ya no se sueña?

Retiro es un paisaje onírico enterrado, habitado por cientos de fantasmas de un solo deseo. Tiene las paredes manchadas de sombras que abandoné como a un perro, y basta que ponga un pie en Avenida Libertador para que las resentidas empiecen a asediarme. 
Todavía soy cobarde. No puedo matarlas. Me escondo entre la arquitectura ferroviaria. Cruzo sus agujeros negros que bien conozco. Antes estaban llenos de mundos posibles, de constelaciones brillantes.
Antes de quedar a oscuras subo al tren. Atravieso el interior de los vagones. Me alejo por las venas de ese cuerpo duro de muerte, que hace una vida tenía la caricia dispuesta, el beso blando, el deseo de dos bocas derretidas en un ángulo lleno de boletos tirados.


viernes, 23 de febrero de 2018

Tres años


Tres años
Tres segundos
Tres movimientos de mis ojos
Tres golpes en la puerta
Tres soldados
Tres balas a mis padres
Tres hombres aprietan mis brazos
Tres hombres me arrastran por la vereda
Tres vecinos miran quietos
Tres autos verdes de puertas abiertas 
Tres gotas de sangre en mi vestido
Tres lágrimas 
Tres niños en un baúl
Tres asfixia
2 oscuro
1 silencio

Tres desconocidos me reciben
Tres caramelos
Tres balas retumban en mis sueños
Tres desconocidos velan  por mi olvido

martes, 30 de enero de 2018


Mi madre había soñado
con cientos de pájaros
la misma noche que mi padre,
con el techo del hogar partido.
Un ave cae muerta
a través del resquicio,
y salpica todo de recuerdos
muertos ahogados bajo
todas las cosas
callados
como algo que no vive
tienen forma de horca
y fuerza de puño.



domingo, 19 de noviembre de 2017

Mariposa

Sacude sus bordes afilados y corta el aire sangrando el viento
no vuela, se agita espasmódica, poseída
el latido del fuego la empuja y la levanta
la golpea y la detiene suspendida
en el aire frente a  mí, la balancea, lenta y pendular
como un ahorcado que acaba de saltar y cuelga


sábado, 25 de junio de 2016


Un día vuelven los muertos
a buscar a alguien, vienen
todos juntos, a veces solo uno
y le muestran la puerta que nunca
antes había mirado.
Ese día, los testigos asistimos
al encuentro inmóviles, quizás
tenemos miedo de ser vistos o
no sé. Ellos
concluyen su fiesta, los que vinieron
se van con el que estaba
y nos dejan las preguntas
las improvisaciones
los delirios, los dolores, los incendios

lunes, 23 de mayo de 2016

No puedo creer que sea yo. Espío desde el otro cuarto
asomo los ojos sobre la ventana y sí
ahí estoy, tras el cristal empañado, con las manos llenas de carne
No iré hasta allí, no voy a volver



viernes, 13 de mayo de 2016

Yan

Lo bueno de no soñarte es la vuelta
del peso del cuerpo sobre los pies, del sonido
ahogado de la piel que engrosa sus defensas

miércoles, 11 de mayo de 2016

Yin

Lo bueno de soñarte es que puedo
luego, recordarte ante mis ojos como si
alguna vez hubieses estado allí

domingo, 27 de marzo de 2016

Combustión


Puso el pasador a la puerta del baño. Es un buen lugar para pensar un rato sin interrupciones. El espejo sobre el lavamanos es pequeño, redondo, y tiene un marco de plástico color verde claro. Llenó de agua el hueco de sus manos juntas y se lo arrojó a la cara.
- El agua nunca alcanza...
Sus manos mojadas fueron a estrujar su pecho y cayó al suelo inconsciente. De los orificios de su nariz brotaba y ascendía una fina columna de humo blanco que pronto inundó toda la casa

"Es el único modo de quemar las cartas de amor, ese pasado filoso para las manos, que no me atrevo a arrojar a la basura"



lunes, 7 de marzo de 2016

Negativas I

Dios no esta en el templo
El Arte no esta en los museos
La Sabiduría no esta en la universidad
El Poder no esta en el gobierno
La Belleza no esta en el cuerpo


miércoles, 2 de marzo de 2016

Él me ha habitado. Cuántos aquí
han sido habitados durante
varias lunas, nutriente
abrigo, muralla, cielo
y luego, la inevitable nostalgia de las casas vacías.


miércoles, 10 de febrero de 2016

Que ironía
parir para luego
quedarme a vivir
en él ¿y que habrá sido
del cuerpo que alguna vez habitamos juntos?


lunes, 23 de noviembre de 2015

(*)
A fuerza de rodar, se traza. Solo
el camino de la lágrima 
esta deshabitado


(**)
Recuerdo el llanto del mismo modo
que algún paisaje cotidiano, de años atrás
del cual me separan los años, los ríos, y montañas de distancia
donde no se si volveré, y a veces, pocas veces, añoro.




miércoles, 4 de noviembre de 2015

Contagio

Se come a sí misma con los ojos cerrados
como él la comía, sin mirarla, por el asco 
y después, ella también
siente asco. Quizás él no estaba equivocado.


Fotografía: Sally Mann


















viernes, 23 de octubre de 2015

Irreversible

Pronto, otro funeral
ya no sé cuantas veces
he muerto
Aunque solo llevo flores
a mi primera tumba.


Fotografia: Sally Mann




















lunes, 5 de octubre de 2015

Gracias

No quiero ser tu océano, quizás
tu lluvia. Solo tengo cuerpo
en el espejo, no en tus manos
Cuando la libertad es obsesión se vuelve jaula
y la llave no es tu beso ni esta en este mundo


domingo, 27 de septiembre de 2015

La palabra cuenco, donde descansa el agua
o el abrazo profundo como un pozo trampa, hielan

Arranco poemas para que sean mi espejo
porque en mi espejo no conozco ningún rostro

solo unos labios con todos
los gestos indescifrables de mis antepasados